Cuando el sol no existe

Cuando el sol no existe… Ojkr.- 26-oct-2006

Cuando el sol no existe, todo está frío
Al caer la noche, la sombra ha vencido
Cuando el sol se marcha, se hiela el río
Pero no puede irse, lo que siempre ha existido

Cuando el sol se enquista, no es ni amarillo
No es ni gris ocre, ni un gris más sencillo
Cuando el sol se cansa, amanece el vacío
Las noches se alargan, hasta el infinito

Los rayos se doblan, la luz se ha perdido
Ni crecen las flores, ni juegan los niños
La luna se cansa, bostezo aburrido
A todos extraña, no estaba previsto.

Ojkr.-

El mejor punto de vista

Ojkr.- El mejor punto de vista. 16-agosto-2007

No abandones nunca la espontaneidad. Sé tu mism@.
No pierdas de vista el amor, ya que es el mejor de los puntos de vista. Sin él no hay vida.
No nos separemos los que incluso, divergimos en paralelo.
No dejes que lo normal se convierta en rutina, y no permitas que la rutina haga astillas contigo.
No creas que hay cosas mejores que las evitables. Lo inevitable también es necesario y además, imposible de evitar.
Ya lo dice la palabra.

El silencio absoluto no existe, pues siempre queda la maldita vocecilla interna.
La verdad absoluta tampoco, pues sería una gran mentira.
El poder absoluto…sí, pues nos manejan a placer.
Y el placer absoluto… ¿existe?
Je je …

Si. Existe.

La mala intromisión.

Ojkr.- 12-ago-07

La mala intromisión.-

Se deja ver tarde y nunca. Viene con cara de intimidad y secreto y te suelta una serie de información que no has pedido…que no quieres. Que no te interesa. Te sonsaca.
Puede parecer un acto amistoso o de extrema confianza, pero en el fondo se esconde la bestia del cotilleo.

Hay gente con una necesidad irrefrenable de sentirse centro de atención, o sentirse mirada o admirada. Gente que sería capaz de cualquier cosa para conseguirlo. Capaz incluso de contar cosas que no se deben contar, a personas que no pueden saber ciertas cosas.
Pura maldad compulsiva de hablar por hablar. Sin querer.

Se ocultan bajo un manto de interés que te desinhibe y te aboca a contarles cosas más o menos intimas. Y luego almacenan toda esa información para acaparar la atención en momentos escogidos. A conciencia.

Ponen su hombro a tu disposición para que lo uses como basurero…pero en realidad te encuentras ante un contenedor de reciclaje de noticias, donde todo sirve para ser reutilizado.
Todo.
Cuidado.
Atención.

Segunda vida

Ojkr.- Segunda vida. 10-ago-07

Parece que se vive por la noche, como otra vida…pero otra paralela. Por eso es que yo a veces sólo quiero…dormir y no salir más de la cama.
Pero eso no es posible pues me olvido.

Por más que apunto y grabo cuanto pasa. Amanece y cuando suenas: tonta alarma, me rompes el mejor de los recuerdos.
¿Para cuando el inventor de grabar sueños?, ¿por qué no inventa nadie cosa tal?, ¿y si ha nacido ya y aún no lo sabe?, ¿de qué manera puedo yo, pronto avisarle?

Ahora acostumbrado y educado, gracias a la disciplina del desvelo, pues nunca dejo que se olviden estos sueños, porque los parto en mitad de la noche y los escribo… y después vuelvo a la cama y vuelvo al sueño. A veces es el mismo y me entretiene…a veces cambio a otro y me disgusta.
Da igual, por la mañana sólo leo. Y del recuerdo del sueño ya no hay nada, sólo letras. No puedo refrescar ni mi memoria…con tanta y tanta tinta y tan mojada, pues son recientes todas las palabras.

En cualquier caso, me entrego a tan aciaga disciplina, de no hacer nada y escrutar el techo, cuando quiero yo dormir sobre mi cama.
Conozco cada mancha de mi cielo. Las de humedades de tiempos invernales…las de mosquitos ya muertos y estivales, las del calor de bombilla tan desnuda…que deja sombras en el blanco y su reflejo.

En fin, que somos algo y algo más que algunos sueños. Que somos hasta actores destacados, o guionistas o simples directores…de películas de estrenos imposibles. Perfectas y en mi caso, con su Óscar…pues es mi nombre.

Trabalenguas moral

Sola, se sube con calma la sisa de su blanca blusa. Abusa
y hasta suda sabiendo que siempre será observada
desde el otro lado del pasillo, desde la sala.
Sibilantes las miradas que se sienten, que se atascan
siempre que cierras las puertas , algo pasa.

Sangría novedosa en caudal…y en nombre bueno.
A mí siempre me gustaste. Aún de pequeña.
Con nuevos modales, estrenados para la ocasión, pues la merece.
Con la cara roja, aunque no hiciera calor… ¡qué vergonzosa!
Nos quedamos de piedra en mitad de clase, perdiendo las miradas en el mar de la pizarra, mientras el maestro asentía tras susurrarle tú…algo al oído, delicada.
Luciendo un nuevo brillo en la pupila, más compleja y mucho más cautivadora.
Con piel más suave, sin tanta harina blanquecina. Sin porcelana apenas, sólo pestañas que salían de la cara hacia un flequillo… en fuga de rápida coleta tras recreo.
Todo sería diferente tras aquello. Ya nunca regresó, tanta inocencia, que dejaste aparcada en los lavabos.
Por fin estrenarías nuevos sueños, contados tantas veces a tu almohada.

Pero yo ya no formaba parte de ellos, ni de la costura en borde grueso de tu cama. Tan sólo recordarlo… me desvelo, mientras cae alguna lágrima.

La paciencia de los niños de once años, se dispersa cuando sangran sus amadas. Y ya nunca más se recuperan, pues no maduran nunca.
Y así con su pasito nuevo y claro, avanzan decididas para siempre… y gente como yo, sólo miramos, mientras ellas se regalan al más alto.
¿Las lagrimas aquellas, de hace tanto?...me miro en el espejo y aún no secaron.

¿Y ahora que he crecido, qué te pasa?, ¿por qué sigue ocurriendo que las niñas, pecan de madurez y siempre escapan? Yo sigo siendo el niño que miraba con cara de sorpresa en las ventanas… del colegio, del trabajo y de mi casa.
Será que tanta sangre derramada, os ha convertido ya en mujeres…desde entonces.

La mala conciencia

¿Qué es eso?, ¿quien la tiene?, ¿quien conoce a alguien que la
tenga?, ¿por que va a existir así, sin mas?, ¿alguien la habrá
inventado?, ¿tendrá mala conciencia?

¿Y la buena? De la que todos presumimos tarde o temprano.

La de las grandes excusas. La de los ricos y pobres.
La de los grandes misterios.

La de palabras confusas. La de que a nadie le sobre.
La de estar todos contentos.

La de la luz más difusa., con los visillos discretos.
Para mirar desde dentro.

Que si te hundes te impulsas. No importa que otros se ahoguen.
Sálvate tú de momento.

Ni importa si no te mojas. Pues si no corres te cogen
Si mientes tú... yo no miento.

La mala conciencia. Sabia manera natural de sentir la culpa propia en secreto. Con todo un abanico de posibilidades en cuanto al noble arte del disimulo.
Argumento cicatrizante para obrar sin moral. Al tiempo.

¿La mala conciencia? No sirve de nada. (17-oct.05)

La muerte dulce

Puede que muera despierto. Hasta que amanece.
Puede que no sea de noche y el sol, tan sólo está escondido al otro lado del mundo. Desvelado, como yo, pero de risa
Rompiendo el silencio de la noche, la de verdad… la del otro lado del mundo. Con sus carcajadas hirientes de sol radiante, de sol que sale o se pone… casi cuando quiere.
Amanece, pero yo no veo el sol, el de verdad, el radiante, el carente de toda nube.
Veo, con ojos abiertos, la oscuridad, la verdadera, la de toda ausencia de luz.
Miro pero no veo, aunque en verdad, se que las cosas palpables, las tangibles, las de verdad, están ahí, aquí, rodeándome en la noche…

…la de verdad ¡